Vous n’étiez pas « trop » pour lui ; il n’était pas « assez » pour vous

Vous avez toujours pensé que vous étiez trop pour lui, avec votre cœur vif et votre rire vibrant, votre esprit réfléchi et votre émotion sans retenue.

Lui, qui aimait la simplicité, la légèreté. Rien de grave, rien de profond, rien de complexe. Rien qui puisse le faire penser ou sentir.

De peur de l’effrayer, vous avez fait ce que vous faites toujours.

Vous vous êtes rabaissée.

Petit-à-petit, vous avez arraché les parties de vous que vous pensiez être plus que ce qu’il pouvait supporter. Vous les disposez finement entre les pages du livre en lambeaux que vous gardez – celui qui cache toutes les parties de vous-même que vous avez eu peur de montrer au monde.

Vous vous êtes rendu plus gérable, plus agréable, plus facile à manipuler. Parce que si c’est ce qu’il faut pour qu’il vous accepte, qu’il vous veuille, qu’il vous aime peut-être même un jour, alors vous le feriez. Ça vaudrait le coup, pour lui.

Pendant longtemps, vous avez fait semblant d’être heureuse. Peut-être que parfois vous pensiez même l’être. Mais parfois, ces parties arrachées vous appelaient, et votre corps languissait de les retrouver, d’être à nouveau complet. Non, vous leur avez dit. Vous êtes trop, vous ne ferez que l’effrayer, et vous avez pressé les pages ensemble une fois de plus.

Vous avez essayé de vous convaincre que vous pourriez survivre de cette façon, comme une silhouette, sans substance, sans âme. Mais vous étiez vide, creuse, gâchée. En apesanteur, vous avez lutté pour vous retenir plus longtemps. Vous aviez besoin de retrouver ces parties de vous-même, celles qui vous tenaient ensemble, celles qui vous rendaient entière.

Ainsi, un morceau à la fois, vous avez commencé à vous reconstituer. Doucement, doucement, doucement. Peut-être qu’il ne le remarquerait pas. Ou peut-être que si c’était le cas, il apprendrait à aimer ces parties supplémentaires de vous.

Plus vous deveniez entière, plus il devenait difficile de combattre la vérité sur vous. Vous avez commencé à partager votre esprit, à dire ce que vous pensiez. Rire avec abandon, permettre à la joie, à la tristesse, à la colère, à l’enthousiasme, à la peur, à la confiance, à l’amour – toute émotion – de jaillir de vous comme de l’eau, comme les larmes qu’il vous demandait toujours de ne pas faire couler. Vous avez embrassé votre imagination, votre passion, votre créativité, votre intelligence, votre complexité, votre intuition, votre esprit sauvage et votre cœur féroce.

Vous êtes devenue ce que vous étiez censée être.

Et puis, il est parti.

Vous étiez devenu trop.

Vous vous en vouliez, comme si vous aviez fait quelque chose de mal. Si seulement vous étiez resté petite, insignifiante. Si seulement vous aviez gardé ces parties de vous-même cachées, comme elles l’ont toujours été. Si seulement vous ne l’aviez pas fait fuir.

Non, mon cœur.

Vous n’étiez pas trop pour lui.

Il n’était pas assez pour vous.

Vous n’avez pas besoin d’un garçon stupide qui a peur facilement. Un garçon qui est prêt à tremper ses orteils dans l’eau peu profonde par peur des profondeurs. Un garçon qui n’a pas d’autre intérêt que la surface de votre peau – la belle énigme qu’il y a en dessous.

Vous avez besoin d’un homme au cœur de guerrier, courageux et loyal, sans peur et fort. Profond et passionné et aussi rempli des complexités de l’univers que vous l’êtes.

Peut-être que vous le trouverez. Peut-être que non. Quoi qu’il en soit, ça n’a pas d’importance.

Car il n’est pas le héros de cette histoire.

Vous l’êtes.

Parce que vous êtes assez. Et tout ce dont vous aurez toujours besoin est en vous.

Dans votre splendide et magnifique trop.